¡PAREN LAS ROTATIVAS!

(Siguiendo con inspiraciones ajenas, este post está inspirado en una sección que solía tener el blog de ¨ce, donde se ponían frases famosas. Eso hizo que juntara suficientes como para hacer tres posts. Finalmente, sólo quedó el primero completo y es el que hoy publico. Por cierto, la sección ya no está más en dicho blog, luego de la renovación de cara del mismo. Por cierto, está lindo)

Hay un sinfín de palabras que se nos adjudican como propias. Pero en el transcurso de nuestras vidas, nos hacemos dueños de palabras que salieron de otras bocas y otras mentes, pero que sin embargo, las sentimos como nuestras.

“There’s a time to live, there’s a time to die.
But no one can’t escape the Destiny”.
(Timmo Tolkki, “Destiny” del disco homónimo de Stratovarius)

Frío. Mucho frío. Salir hacia la luz. Tanto calor y tanto frío. Grito de miedo. ¿Dónde estoy? No sé, pero hay algo que sí sé: estoy vivo. Los seres humanos somos los animales más desvalidos del planeta cuando venimos a este mundo. Y sin embargo, podemos mejorarlo todo, cambiar el mundo completamente…o destruirlo.

Siendo niños imaginamos miles de veces lo que seremos, o podríamos ser siendo grandes. y siendo adultos, añoramos, que digo, suplicamos, el regreso a ese lugar llamado infancia. Es como si al tomar conciencia sobre el cambio se nos cayera todo de una vez. O tal vez sólo sea que nos damos cuenta cuando ya estamos en el medio de la vorágine.

“Will there come a time for me when I find peace of mind
Will always have this feeling like I’m last in the line
I will climb up the mountain and light up the candle and ask:
Will my soul ever rest in peace?”
(Timmo Tolkki, “Will my soul ever rest in peace?” canción del albúm “Intermission” de Stratovarius)

Tenemos (y me sumo a ello) la sensación, y a veces la certeza, de ser derrotados por todo: el cansancio, la economía, el gobierno, los amigos, los enemigos, el tiempo, las circunstancias, nosotros mismos…

“Born to lose. Live to win.”
(Lemmy Kilmister, bajista de Motörhëad)

Entonces, sólo entonces, podemos hundirnos en la peor de las miserias. O no. O quedarnos allí. O salir luego de tocar fondo. Esa es la oportunidad que se tiene. Como la última chance. Sólo…hay que saber aprovecharla.

Elate the tears I create, how completely inane, ’cause all my pride is gone. Collapse at my sorry stance, but I need to surpass, ’cause all my pride is gone.
(Nick Holmes, “The sufferer” del LP “One second” de Paradise Lost)

Nuestras ilusiones chocan con la realidad. Ser o querer ser. Serlo. Intentarlo. Probarlo. Añorarlo. Seguir buscando. Al fin encontrarlo. Perder los sueños, las ilusiones. Volver a encontrar. Durante un tiempo me pregunté (y esporádicamente lo vuelvo a hacer) porque es tan difícil lograr lo que uno quiere. Convengamos que no solemos tener grandes sueños. O sea, no creo que mucha gente quiera ser el amo del planeta (bueno, hay algunos que sí). Son cosas que creo, de algún modo, pequeñas, como tener una familia, o emprender un viaje, poder trabajar de lo que se quiere, leer, conocer gente, jugar, reírse, tener paz, ser un poquito mejor (en lo que sea, no soy tan pretencioso como para desear ser el número uno)…y aún así, cualquiera de estas cuestiones, igual que otras tantas, las postergamos indefinidamente. Hasta que las olvidamos. Hasta que las recordamos. Hasta que no las podemos hacer. Hasta que es tarde. Demasiado.

Siguiendo con las cuestiones inspiradas en otros posts, va el post diario. Aunque en este caso no es tan así la cosa. El escrito de la casa es mucho más viejo y me pareció interesante que el título de este post tenga una coincidencia con algo que no he publicado nunca. La similitud, a priori, es sólo en los títulos, aunque cuando uno termina de leer ambos hay ciertas cosas en las cuales se tocan. Pasen y disfruten…

Tres flores, tres rosas

Tres rosas
adornan tu pelo
libertad, amor y vida.
No importa por cuanto
te veas tan sufrida.
Si alguna de ellas se marchita
la tristeza florecería sobre la vida
ser libre sería otro imposible
y el amor se iría sin prisa.

Tres rosas
regadas por la luz de tus ojos
iluminados por el sol de tu sonrisa.
Cualquier hombre desearía ser mejor
que su sombra o lo que es peor
ser brisa torpe sobre sus hojas.

Tres rosas
se marchitan sin saberlo.

Como hace un tiempo atrás prometí un post por día durante una semana, y sólo puse dos, acá van los cinco que faltan, uno por día:
este, inspirado por un viejo artículo del blog de ce donde se sometía al test “Qué héroe de película eres?”

Y bueh, soy, como ella, el tarambana de Neo. Ahora bien, si en los superheroes soy el hombre araña…me he dado cuenta que los dos tienen un problemita. O sea son (con todo respeto) unos pollerudos. O Neo no anda por atrás de Trinity todo el día y deja que Zion se pudra, antes que dejarla morir? Y ni hablar de Pedrito Parker, que le está salvando el trasero todo el día a Mary Jane…!

Bah, mejor no hablo más y me voy a lavar los platos a casa…

(Post inspirado por Chiru en este escrito)

Era una bonita fiesta de cumpleaños. Era un chiquito de tres años por aquella época. Cuando uno es pequeño, es como solía decir Cortázar, alguien que no tiene nada detrás de los ojos. Pero, aún con el paso de los años, ese era su primer recuerdo de la infancia. La primera vez que él recordaba haber peleado.

Rápido, se movió sobre los techos, con una agilidad que no creía poseer. Se asomó en el último tejado, mirando por el borde del techo. Allí los vió. Sabía lo que iban a hacer, lo que querían llevarse. Se preguntó si era válido detenerlos. Se dijo que sí.

El chico de flequillo lo había estado mirando todo el rato. Él había estado tranquilo. Sus papás lo habían advertido sobre su comportamiento, ya que conocían su carácter inquieto. Aún así, el “flequilludo” lo tenía medido. Dos años más grande, le había dicho a otros chicos “a este boludo le voy a meter una piña”. Aterraba pensar en un pibe tan chico con esa actitud. ¿Cómo sería cuando creciera?

Siempre pensó como sería, al ser mayor, si esa fantasía del héroe sería posible. Se ajustó la máscara y se lanzó a la calle. Los ladrones no daban crédito a sus ojos, tomados por sorpresa por el enmascarado. Golpeó al primero de los tres, que cayó pesadamente. Al segundo, lo hizo girar de una certera patada. Pero fue tan rápido, tanta la emoción, que no contó con el tercero. Se movió para ubicarlo. Estaba tras él, listo para golpearlo a traición.

“Flequillo” se abalanzó sobre él. Le daría flor de piña. Ya se regodeaba en la cara del chiquito. Se lo imaginaba llorando. Cuanta malicia. Tal vez lo habían enardecido las charlas de su viejo, cuando contaba como “surtía” a los demás pibes del colegio y como lo recordaba, como una verdadera hazaña. Ya lo tenía a tiro. Ni la veía venir.

PAF!!!, así habría sonado si hubiera sido una viñeta de un comic. Pero la realidad era más dura que las aventuras de Batman. El chorro no lo podía creer. Le había detenido el golpe con el antebrazo. Él sintió el dolor, recorriendolo. Pero la rabia pudo más. Le manoteó el palo y el otro atinó a cubrirse como un perro que se escapa con la cola entre las patas. Lo miró. Le dió en las piernas con el palo y cuando lo tuvo en el suelo lo maniató. Después se fue, mientras una imagen le venía a la mente.

Cuando vio la mano quiso cerrar los ojos. Lo hizo. El golpe nunca llegó. Su papá detuvo al chico del flequillo, justo a milímetros de que le pegara. El padre del otro pibe, al verlo, se abalanzó sobre ellos. Todavía se acuerda. Papá lo miró con una rabia contenida, sabedor de la verdadera responsabilidad del incidente. Los pibes heredan a sus padres. Algunos eligen hacerla fácil y repiten errores. Otros la tienen difícil, buscando lo correcto. El tipo se fue con flequillito. Y él abrazo al viejo, y lo escuchó.

“Estate atento, acordate que te vas a topar con gente así en el futuro. Defendete. No los busques. Ok?”
Miró desde la altura a los frustrados criminales. La policía estaba llegando. No se sonrió. Se acordó del flequilludo y meneó la cabeza.

(Post inspirado aquí)

Bueno, se acabó Pinochet…se acabó? Espero que sí.
Comunmente no me alegraría con el fallecimiento de una persona. Ok, no era muy humano que digamos. Bueno, no tenía nada de humano. Aunque, sinceramente, no me alegra. Simplemente, me invade una sensación de dignidad, de justicia, somera y parca, pero justicia al fin. Parca. Ja. No importa cuanto creyó que zafaría de la guadaña. Igual lo alcanzó. Como a todos. Como a los que mató y mandó matar.
(Modo molesto y agresivo. Lectores aprensivos, abstenerse)
Y ahora quiero hablarles sobre un cretinazo que sale los domingos a la noche en canal 9. El pseudo “doctor”, Mariano Grondona, cuyas patrañas sobre lo bueno que fue Pinochet inundaron la pantalla del canal de Hadad. De lo bien que había quedado la economía chilena, saneada, que no importaba lo que hubiera hecho para defender su postura fascista…parece que a este gusano, cientos, miles, las vidas que sean, no le importan si son torturadas, matadas, cuyos hijos son apropiados, su identidad robada, sus bienes repartidos entre los “vencedores”, todo eso justifica un bienestar en el bolsillo. Pinochet fue, era, es y será indignante, como muestra de lo mierda que puede ser un tipo (y me quedo muuuy corto) pero este sujeto me tiene realmente podrido. Harto. Hastiado.
Me gustaría saber que le pasa por la cabeza a Rozitchner, que la va de librepensador, filósofo, que hace unos años le sacaba el cuero por autoritaria y fascista a una letra de V8 en el programa “Cual es?” y ahora se sienta a avalar a este cómplice de asesinos, alcahuete de torturadores, escriba de dictadores…aparte del otro muñequito de lentes que está con ellos, de quien nunca recuerdo el nombre y del cual me importa un carajo como se llama.
(Fin del modo agresivo. Gracias)
Ya terminé de enojarme. Pinocho se está asando en el infierno y sus restos fueron cremados, ya que no había larva que se comiera ese cadáver, que hacía décadas estaba muerto. Que espere tranquilo, que ya van para allá los Videlas y demás que quedan en el mundo…

Y seguro que también hay un lugar para vos, Marianito…

Ok. ültimamente, se me han estado ocurriendo buenos posts, pero todos están “anclados” en artículos de otras webs, o blogs. Creo que los mismos están buenos o pueden, eventualmente, ser disparadores de otros artículos. Así es que, con afán de escribir, y dandome el desafío de un post por día, durante una semana, decreto inaugurada:

LA SEMANA DEL POST PARÁSITO

Todos los posts de aquí hasta el martes que viene tendrán la particularidad de estar inspirados en escritos ajenos. Entonces, ahí vamos!!